Allein, allein sitze ich auf der Veranda und spiele mit dem Zippo. Flamme an, Flamme aus, bin der Sensenmann des Feuers, bin der Richter und der Henker und strecke meine Hand nach einem der Glimmstängel, diesen Todesboten, aus. Ich nehme den Filter in dem Mund, offenbare die Macht des Feuers und lass meine liebste Zigarette entflammen, meine Liebe brennt und könnte sie schreien, es wäre wohl die hässlichste Selbstmord-Poesie. Ja diese Zigarre könnte mein Ticket in die Hölle sein. Aber was will man mehr, man ist noch jung, alles läuft gut und man ist in Topform. Ich mag den Gedanken der Hölle. Sehr gläubig bin ich nicht. Aber wie es dort wohl sein wird? Ich als Mensch, ein grosser Fan der Simpsons, denke im Moment nur das Eine. Die Hölle. Ein riesiges BBQ. Ach Bullshit! Das Bild will mir nicht aus dem Kopf. Unfähig eine bessere Antwort zu finden gebe ich es auf.
Als ein Opfer der Liebe, wie ich es bin, macht man sich halt Gedanken. Ich bewundere mich selbst wie absurd meine Überlegungen ins Nichts, ins Zusammenhanglose führen. Ein Opfer der Liebe.
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